Đoá hoa là mồi nhử - Chương 117

Kwon Chae-woo đang mơ.

Tầm nhìn mờ mịt. Không biết anh đã lang thang trong nơi này bao lâu rồi, nơi mà đến cảm giác cũng không có, càng không phân biệt được thời gian hay ngày tháng.

Chỉ có một điều chắc chắn: càng đi, những đường vạch càng hiện ra, và âm thanh xoắn vặn kia càng lúc càng lớn, cho đến khi tai anh như sắp rỉ máu.

“Ưgh…”

Cơn đau đầu dữ dội cùng tiếng ù chói tai lấn át tất cả. Anh thấy buồn nôn, muốn quay lại con đường cũ, nhưng đôi chân lại tự động bước tiếp.

Âm thanh khó chịu kia dâng lên, dồn nén đến mức không thể chịu nổi. Nó vang vọng như tiếng kéo, tiếng cào, lại như giọng nữ cao ngân rung liên hồi.

Âm thanh thét gào ấy cứ dâng trào, mãi không dứt, như muốn xé toang đầu anh ra.

Gần như ngay lập tức, màn sương trước mắt anh tan biến. Trong giấc mơ, anh nhìn thấy một người. Toàn thân ướt đẫm mồ hôi, vạch ra từng đường. Chính là Kwon Chae-woo, nhưng trẻ hơn.

Anh ngồi đó, mặc lễ phục đuôi tôm vừa khít, cây cello đặt giữa hai chân, dồn toàn bộ sức lực vào bản nhạc. Cánh tay, cổ tay, ngón tay anh hòa nhịp nhịp nhàng với sự kiềm chế chính xác — lúc dâng lên như sóng cuộn, lúc run rẩy mãnh liệt, dữ dội.

Ánh đèn sân khấu rọi sáng anh. Ngón tay ghì mạnh trên bốn dây đàn, từng giọt mồ hôi nhỏ xuống từ mái tóc mỗi khi vĩ kéo cắt qua.

Khán giả nín thở, không thể rời mắt khỏi sân khấu. Họ ngay lập tức hiểu vì sao một cậu bé vô danh lại được ca tụng là người chơi Guarneri hay nhất.

Chính là cây Guarneri mà Paganini đã chơi cho đến ngày ông qua đời.

Đàn Stradivari cũng là nhạc cụ tuyệt hảo, nhưng cậu bé châu Á này bỗng xuất hiện như thể bị ám bởi linh hồn của Guarneri, tạo ra âm thanh đẹp đẽ đến mức mê hoặc, cám dỗ như ma quỷ.

Tiếng đàn của anh luôn nặng nề, u ám, nhưng chưa bao giờ thô thiển hay dung tục.

Dù ý kiến trái chiều về phong cách độc đáo ấy, Kwon Chae-woo, kẻ sở hữu tài năng thiên bẩm với nhạc cụ, đã trở thành nàng thơ hoàn hảo của Guarneri.

Và ngay lúc đó—

— Chaewoo, cô ấy chết rồi.

Ký ức như đập nước vỡ òa trong tâm trí anh.

Một ngày trước khi anh tròn 20 tuổi, cả thế giới anh thay đổi.

Thiên tài mang tiếng đàn ma quỷ, ra mắt ở tuổi mười ba và trở thành người trẻ nhất đoạt giải tại cả Geneva lẫn Rostropovich, bỗng chốc biến mất.

Nguồn cảm hứng vô giá ấy đã mất chỉ sau một đêm.

Mọi thứ bắt đầu từ cú điện thoại của anh trai anh.

“Anh ơi, em không quan tâm thân xác bà ấy ra sao—” giọng anh nức nở, “Chỉ cần cho em nhìn bà ấy lần cuối cùng thôi.”

Từ đó, cây cello chỉ còn là một tấm ván gỗ. Thứ nhạc cụ anh đã ám ảnh cả đời. Việc mất đi tài năng, như thể bị ai đó cướp mất, khiến anh gục ngã, không thể chơi nổi dù chỉ một nốt.

Cảnh tượng đổi thay, giấc mơ kéo anh đến một ký ức khác.

“Gaaahhhhhh!”

Khóe môi Chae-woo cong lên trước tiếng gào thảm thiết. Anh quỳ gối ghì chặt lưng đối thủ, siết chặt sợi dây thừng quấn quanh cổ hắn. Anh bình thản kéo chặt, mặc kệ cơ thể kia giãy giụa như cá mắc cạn. Đám chó săn phía ngoài lồng gào rú, đập rầm rập vào song sắt.

“D-dừng lại…! Gahhh!”

Dù đối thủ cầu xin, ánh mắt Kwon Chae-woo vẫn dửng dưng. Đôi mắt bất động, chỉ có khóe môi nhếch lên thành nụ cười hiểm độc. Cơ cổ anh nổi gân, lằn lên những mạch máu rực màu. Gân tay cuồn cuộn, nổi rõ từ mu bàn tay kéo dài đến tận khuỷu tay.

Jang Beom-hee, kẻ đứng ngoài quan sát, rùng mình trước sức mạnh quái vật ấy.

“Nếu chỉ chuyện nhỏ thế này đã làm mày đái ra quần, thì đến đây làm gì?” anh nhổ nước bọt xuống kẻ bị trói.

“Ưgh, ưghhh! Làm ơn—”

“Đã quý trọng mạng sống, thì sao lại làm thế?”

“Gahhh!”

“Nếu nghề của tao là một kẻ côn đồ cầm dao, ít nhất tao cũng không cần nghe lời thú cưng của mình.”

Chae-woo buông tay, lùi lại. Đối thủ rơi bịch xuống sàn.

Khung lồng sắt hình vuông bốc mùi gỉ sắt. Kwon Chae-woo lia ánh mắt cháy bỏng sang những gã đàn ông đứng ngoài.

“Ngài.” Beom-hee bước đến, đưa cho anh chiếc khăn.

Đã sáu năm trôi qua kể từ ngày Kwon Chae-woo trở về, và từ đó anh sa vào cơn nghiện bạo lực — thứ khoái cảm mà ban đầu anh chỉ vô tình nếm thử.